La troverò sopra il mare.

Quando scavi nell'anima e ti senti come una barca in mezzo al mare in tempesta allora l'unica cosa che puoi fare è remare. Prendere il timone in mano e darci dentro. L'acqua era calma come sempre, il mare era cristallino, verde di un verde come lo smeraldo. Potevi specchiarti dentro e osservare ogni minima ruga del viso quasi come fosse una danza della decadenza in una distesa di cristalli. Il cielo era azzurro e le nuvole erano lontane anni luce. Chissà perché poi quella nave arrivó al porto per attraccare e decadere. Ci sono domande che non vogliamo farci per paura di trovare risposte che non ci piacciono, che ci ammalano l'esistenza, che ci fanno crollare in mille pezzi. Ma la tempesta è sempre dietro l'angolo anche senza risposta. Arriva, ti prende alle spalle, ti tramortisce e ti fa credere che ogni cosa sia inutile e vana. Pezzo dopo pezzo ti smonti, perdi i capelli, perdi i peli, perdi la tua essenza interiore, poi le mani per scrivere, le braccia per abbracciare, le labbra per sorridere. Il mondo là fuori è una gabbia sempre pronta a darti addosso. Ci sono quelli che pur di farti stare bene si farebbero in mille pezzi, e poi ci sono quelli che fanno di tutto per smontare ogni singolo pezzo del tuo essere. La non accettazione porta il vento della rabbia, la frustrazione porta il maremoto del veleno. Sei in mezzo al mare, con questa barca costruita a fatica, con sacrificio, sofferenza, malattie. Già, la gente si ammala e a volte deve anche giustificarsi di essersi ammalata, alle volte bisogna anche nascondersi per timore di essere feriti più di quanto il male fisico già non stia facendo. Stiamo qui sempre a vantarci del verde e del blu, il cielo è sempre più blu, Rino Gaetano non ti sopporto più, le parabole e i sogni di anarchia sulla bocca di rosa di chi raccoglie "semi" e non frutti. Le spiaggiate che raccontano l'estate e le speranze, le nottate che passavano in un'ora, i capelli e le lenzuola. Il mix perfetto per attraccare e farsi un prosecco, ammalarsi di mare, ricucirsi con suture provvisorie per passare al costume intero. Il nero sta male o porta male, le rose sono appassite, la barca è affondata al porto vecchio, la puoi fotografare ma non ci puoi più remare. Non la puoi toccare, non vivi più quell'emozione di guidarla, amarla, baciarla. È tutta vecchia e sporca come la gente che vuol far crederti che sei sbagliato. Sei nato sbagliato e ti ha corretto la vita. Ti ha corretto col rum, ti ha corretto con le botte, ti ha corretto con la cultura. Ti ha corretto il fegato con una malattia. In mezzo al mare di gente cattiva che vuole rubarti anche l'ultimo granello di sabbia di conquista che tu hai fatto con la tua barca in mezzo al vento, restiti, lascia che quel granello apparentemente fastidioso diventi la pietra miliare della tua vittoria. Continua a sognare di essere in mezzo al mare e di specchiare la tua eleganza che avanza e gli anni che passano carichi di emozioni che tutti vorrebbero provare ma che nessuno vuole osare. Forse era questa rima innamorata ma ho sempre preferito scrivere fuori le righe per sentire che ancora qualcosa di serio lo posso dare. A rivedere i frutti.