La mongolfiera nel mare.

Come un tamburo che sbatte impetuoso sulla carcassa, questo fluire del tempo. C'era chi ballava sui vecchi banconi dei caffè nei posti più impensabili; chi ancora credeva in un sogno e ogni mattina si svegliava con un solo scopo : andare e realizzarlo. 

Poi c'erano i coraggiosi, e ancora i canterini, chiunque, a modo suo, voleva sbarcare il lunario. Ognuno a modo suo. Le strade si infittivano secondo dopo istante per rendere difficile la scelta. Schiamazzi per le viucole offuscavano i sensi e le percezioni. 

Era difficile spesso riconoscere il vero volto delle cose, delle persone, delle forme. 

-Si diceva che ogni cosa col passare del tempo prende la sua forma rivelandosi per ciò che realmente è. Sarà mai stato vero? O forse, era attribuibile solo alle persone e non al mondo intero. 

Ma il cosmo girava velocemente sui passi stanchi della gente. 

-Non è mai facile andare a fondo alle questioni quando il cuore ti scoppia nel petto e gli occhi si socchiudono ad ogni passo. 

-Dalle perziane filtrava la fredda luce del mattino, le persone iniziavano a chiedersi cosa stessero facendo tutti quei sogni appesi al cielo senza nome. Senza volto. Come grandi mongolfiere sul cielo di Budapest i sogni fluttuavano nell'aria densa di scariche di pioggia. Erano i colori del pensiero. Sciocchi nastri sfavillanti su per un filo invisibile tra terra e cielo. Aspettavano la sera prima di cadere a picco nel mare. 

-I miei sogno di anarchia, cantava Rino Gaetano e meglio sarebbero stati presto ribattezzati "sogni di un suonatore stonato". 

Ondeggiavano sulle profondità del mare per poi risalire al cielo; e ogni Santa mattina era sempre la stessa musica. Svaniva la rabbia, svaniva la musica. Il sonno cadeva profondo e si metteva a tacere il sogno. [...]